Eu gosto do seu gosto
Eu gosto de agosto
Não vejo nada de desgosto
Oitavo mês, estou disposto
O vento bate em nosso rosto
São quatro meses pro Natal
O tempo voa, passa rápido, tudo isso é normal
O número oito é de agosto
O inverno já vai passar
A primavera tá ali, já vai chegar
Agosto para todos os gostos
Quero esperança em nossos rostos
Vivemos a sonhar
É sempre assim, não vai parar
Os sonhos encobrem nossos desgostos
Que vão se acabar no mês de agosto