Eu gosto do seu gosto
Eu gosto de agosto,
Não vejo nada de desgosto
Oitavo mês, estou disposto
O vento bate em nosso rosto
São quatro meses pro Natal.
O tempo voa, passa rápido, tudo isso é normal.
O número oito é de agosto.
O Inverno já vai passar.
A Primavera tá ali já vai chegar.
Agosto para todos os gostos
Quero esperança em nossos rostos
Vivemos a sonhar
É sempre assim não vamos parar
Os sonhos encobrem nossos desgostos
Que vão se acabar no mês de agosto.
Nenhum comentário:
Postar um comentário